Partout on tue

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A quoi servirait-il de fuir ?
Partout on tue, on incarcère.
Le monde est lassé à mourir
De tant de haines et de guerres.

Et là on a beau scruter le ciel,
Chercher derrière les nuages
une lueur providentielle,
Rien que la nuit, que les orages.

Et là on a beau vouloir parler
A coeur franc de ce qui nous hante.
La crainte nous serre le ventre,
Et personne n'ose parler.

Et là on a beau vouloir crier
Qund on a les pieds, les mains liés.
Comme personne ici ne crie,
On se tait par humilité.

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Maurice Carême (1899-1978)

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